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JOSE CAMILO LOPEZ VALLS

 
...yo soy de esos agentes que se corrompen
con los crepúsculoslos que creen en la vida.
(hombre mirando al SudesteEliseo Subiuela)
 
Aquella mujer visitaba las huellas de mi cuerpo
esas viejas calles por donde deambula mi abuela semidesnuda
con un batón de épocame decapitaba los labios
con solo mirarmeme enviaba recados con las nubes
pero nada es como abrir la pluma del baño y dejar entrarel mar
ella exigíaal menosun beso sin importarle edadsexoni color
una imitación de delfín debajo de la lluvia
una mujer desnuda en la avenida paseo.
....un alto funcionario del estado regresando a su tumba.
 
Aquella mujer imposible que todos soñamos desnudos
dentro de otra mujer que hacia lo posible
por cambiar las señales de tráfico
de otro cuerpo de mujer al nuestro.
 
No queda otro recurso que amarla como lo hace el hijo de unhombre
con el permiso de los fieles difuntos
que distinguen la vida de una mujer a la historia de unpais.
 
MILO VALLS
A DELOR FITA
 
 
Sólo los perros difundieron mi difunta muerte
una mujer zarpaba desnuda desde mi cuerpo a donde yo no sé
un perro mordía dulcemente los senos
de aquella mujer que desayunaba en su boca
mi última palabra
La busqué desde todos mis puntos cardinales
falsifiqué la voz de un árbol y le ofrecí un libro
pero ella no sabía hablar en poesía
hoy sería un perro si aquella novia se llamara luna
mis cinco dedos cardenales
todavía recuerdan el monasterio de aquella isla
desde donde un día naufragué a la vida.
 
 
PALABRAS A DELORFITA:
 
 
Amigohe venido a traerte las fotos de las mujeres que túamas
que tan celosamente guardas lejos de los celos de tu esposa
y que descansan como payasitas en las gavetas de mi cuarto
osarios de cariñodel cual te exiliasno por años sinopor besos
no por ideas sino por cuerpos.
 
Yo hermanono siemprepero si a veceslas miro y tambiénlas quiero;
un día le mentí al diablo y le dije que la muchacha No.1había muerto
después de decapitarse los labios para olvidar tu alientode hijo de poeta
y ayer hablé con la muchacha No. 2 de lo difícil que essecuestrar la luna en una copa de una mesa
porque hay lunas que no se cazan
como hay mujeres que nunca llegar n a conocer tu casa.
 
Me sería difícil vivir lejos del mar
no por la sed de pecesmas bien por el azul
mi mar privado lo escndo en la taza de mi bañoque tiñolos días de fiesta de azul de gomígrafo
quien sabe si el océano es una diminuta lágrima de ciertamujer gigante
para que nosotrosel mundoseamos una incómoda basura ensu ojo blue.
 
Aquí estaréorgulloso de tíseguiré sembrando cedrosdebajo del mar
o rescabucheando a una mujer como escribe versos
ella también vendrá algun día a pedirte que guardes mifoto.
 
01-1997
 
 
MARINA
 
 
Solo este asiento puede ser tuyo
lo encomendé a mi abueloantes de su muerte 6 años atrás
quién sabe cómo logró lo que yo siempre vi como unimposible
convencer desde el cielo a Serrat para que te cante hoy
como mi única opción de sentarme a tu lado
reconozco que pude haber utilizado otros recursos comoescribir tu nombre en los baños públicos
o enviarte cartas donde tu sombra compra soledades para tualma
pero me encantan los retos cuando se trata de mujeres únicascomo tú
mujeres que añejan flores en las lágrimas.
 
Soportar la verguenza íntima de irme a morir solo o conalguien
pero solo de no haber conocido a la mujer que escribirversos con la punta de sus senos en mi espalda
la que abrirá sus piernas como una bahía a mi
el pescador de los planetas caidos en el mar.
 
Solo este asiento puede ser tuyo
si su madera un dia fue árbol
si el hombre que hoy nos canta un día fue un pájaro
si la manovecina de mi manoestaría dispuesta a usar micorazón como zapato
si por fin hoy es el primer dia de los dias que tu boca ymi boca
descifren la canción que nos hace falta para irnos volandodonde nos lleve un verso
dejando sentados nuestros cuerpos como estatuas queaplauden en medio de esta sala de teatro.
 
01-1997
 
 
Quizas hoy les digalo que ustedes no esperan.
A esta mujer más que descuartizarlamerece una estatua
un monumento público de panes dulcesdonde concurran lashormigas a venerarle
como si fueran los pies y las manos de los hombres que laamaron por mi;
no es que me engaño con otrofui yo quien me engañe alcreerla eterna
al querer admirar la luz que trasciende los amaneceres ensu piel
al querer inventariar los veleros que naufragaron en suombligo
rumbo a donde nunca llegaron los dedos de este hombre.
 
Estimados caballerosyo la tengo olvidadagracias a esoes que la recuerdo
pero siempre quise saber que siente un gato al verledesnuda
o transformarse en el pez que sin duda la espera al finalde este sigloen una fuente de un pueblo de campo
- alguien debe avisarle al pez que ella ha muerto.
 
Quién impide que un pez devore una florla falta delluvia o vuestra imaginación
ella esta en sus manos
poetas y médicosmagos de la biopsia y la poesíacortensus carnes en pedazos
midan el arco de la curva de sus labioshagan un mapa desus lunarespesen sus nalgas
pero ponganle una "I" a la izquierda y otra"D" a la derechapara que luego Dios no se nos confunda;
para mi sólo es una muerta que se me fue sin besarla
ya les digo sus señoriassencillamente le quitaría losojos y le pondría dos caramelos de menta
si vine aqui fue para ofrecerle a ella mi boca como latumba de sus senos
y mis brazos cruzados como la cruz de su alma.
 
MUCHAS GRACIAS.
 
 
OFICIOS
 
 
Uno va dejando puertas y puertos
palomas y palabras
sombras y sobras
hasta que llega el dia en que te abandonan
de amante a portero del culo de tu última mujer
que se mueve y aleja diciéndole adiós a Dios.
 
 
Algún día mi mano será la Capital de su cuerpodonde yole mireusted parirá cierta fruta;
con mi semilla le protegeré de la lluvia de las lunas delunes tristes
traduciré la tarde a su bocacon los mismos códigos conque mi abuela confesó su amor a cierto animal;
rebelde de la poesía;
del amor no se preocupeyo le ahorcaré con mi lenguaantigua.
 
 
Ya no quedan noticias del hombre que alquiló su bocaparacaminar descalzo sobre los senos de una mujer ciega;
a quién de nosotros le interesa olvidar la esquina del marsi ya nadie llora;
conozco el que vendió la mierda de su abuelo a un museo;
quien hace poesía no come pan
quien trafica el pan sabrá leer palabras
pero nunca entenderá que los atardeceres son los orgásmosde los dioses
si es que aún tiene la cabeza debajo del brazo y unesqueleto haciendo cola en su estómago.
 
 
Si pudiera este poema ayudar a alguienque se dispone aahorcarse del otro lado de mi vidayo sería Cristo;
si pudieran mis manos desnudar a alguien de este ladoyono me ahorcaría;
si se pudiera abrir una ventana hacia la tierradescubriríaa una mujer tatuándose mi boca en uno de sus senos;
yo se que algún día mi sombra ser la palabra nochey megustaría hacerme famoso por olvidarte nunca.
 
Si mas nunca habloque me entierren como un poeta
que es una forma de sembrar poesía.



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