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JULIAN SANCHEZ

FILOSOFIA DE LAMUERTE
 
Dedicado a Eloísa y Abelardopor ejemplo.
 
Despacio. Los que han lloradodicen que es lenta.
Bruma primeroandanza mortecina
cenital cansanciootro dormir inmutable.
Los cerebros expertos dicen que no duele.
Murmullo plácidodejar la mirada sin mirar.
Teorías del instantela fe y la garrulería.
La muerte. Amenaza en el horror y onírico fraude deFausto.
Ser Mefistófeles o Idea en un imaginario
materiafísicaextensión y espíritu.
Los cementerios y crematoriosconstrucciones de lujo
filosofía de la muerte del 2000 son.
 
Rostro de pergamino en un cuadro
muertomuerteleyenda y personaje bretón o piel roja¿importa?
 
La filosofía de la muerte es una circunstancia
con sus tendenciasde angustiaescepticismomiedo oplacer.
Lentamentecomo excusa del buen vivirmorimos actuando eneste teatro.
Morimos y vivimos. Ya está.
 
5 de Febrero de 1997
 
 
DELCUADERNO DE POESIA: " MAULLANDO UN IDEARIO PROSCRITO "
LEMA: " PARA NO TRASMITIR UN FRIO MUTISMO "
 
FLORES Y PETALOS EN EL TIEMPO
 
En el tiempo en que una flor sea quemada
arder el paladar y la palabra escrita estar hundida.
Maquiavélica aseveración sin tristeza ni esperanza
como desnudos pétalos con apariencia mística
labios corridos y el velo de una muerte
a punto de encubrir los otros sueños
de los que se habla y no son acto
de los que amargamente huímos sin posibilidad
porque son la tumba prisión del momento.
 
En el tiempo en que la voz se piensa
todo será inútilobtuso y una broma;
el mal gusto del engañode la traición material
de estas flores que somos sin aceptar la temporalidad.
 
..Palma de Mallorcadel 11 al 19 de diciembre de 1995
 
 
LA CONCIENCIA DE LA CIUDAD
 
Asustados bloques de ilusión de esa filosofía cuarteada
que pudo ser moralidad absoluta; clavo ardiente
en el montacargas del pensamiento.
Con la reflexión y la imaginación cual ridículasmariposas de consumo.
 
Nuestro labio inferior soporta el peso rígido deldesaliento
la dureza cautiva del escepticismo.
Para los almanaques causales la sangre es una sustancia
corre por Sarajevo como en Marruecos o Harlem
la mierda se trafica igualmente en el ArenalVallecasvida es del submundo.
 
Como una triste Lunacanción poco melódica
la omnipresente humanidad no es odiableni reparable.
Los asustados bloques de ilusión pacen calmados
en las estancadas aguas de la socialización.
 
No arreglamos las cosasni cansamos al poder con la poesía
puede que culturicemos el retrato con otra palabra
idea que desmaniatiza el cutre esqueleto de la moral.
Ejemplos de poetas hay tantos. Angel Crespo es uno.
Porque muchos poetas no caenno son tumbas
él es poética optimista
ganable grano del bloque de ilusióncultura entrañable.
Exorcizador literario del mediático compromiso de estevasallaje.
 
Aparecer y desaparecer asípor su conciencia de ciudad
entre las luces de las calles que en según que épocas sonvampiros estáticos
 
El Jameson sabe a roble
corazón de agua.
Descuartizados los últimos canutos
las estrellas brillan igual.
Personalmente coceas un poquito de soul en el Compac Disc
en la lejanía árboles metálicos inyectan sobredoisis deimagen al espacio.
 
La ciudadinmune a este movimiento
florece bella en ese lenguaje histórico
florece y se calla ya.
 
Palma de Mallorca26 de diciembre de 1995
 
 
HUMANA CONTEMPLACION
 
Gimoteable especie a causa de un egoísmo ancestral
ancestro penitente del discurso del miedo
del cocido de palabras sin combustión
de incierto prisma de guerra.
 
Permutamos una crítica contínua a la destrucción y elplacer de la inmoralidad;
valoración nihilista antiparadójica
dogmática y demagógica ética de tradición y decostumbre
son en la historia la arqueología de su caminar.
 
Modernos contratos sociales suscritos con una falsademencia
que dicen los filósofos y bienpensantes llora un ritmo armónico.
¿Dónde caben el aguael fuegola tierra y el viento?
 
Feligreses del deseoacústicos inventando pasiones y sórdidassolidaridades
siempre tejiendo desde el propio hilo de arañasdescontentas
sin aceptar la realidad.
¿Cuál es la guerra en esta humana contemplación?
Estar en guerra consigo mismo
dijo una vez un borracho
adormilado en una barra marrón
siendo y no siendo un espejo
mezquino de sus vómitos y vampiro de su higado.
 
Cruzamos una fertilidad desértica
cuando el código genético es la técnica informática máscruel.
Es el recuerdoel sanguinolento estigma
el floclórico parecer en la cábala de la sacrílega idea.
El miedo es el comodín de la autodestrucción.
No lo dijo ni un poetani un borracho
ni una prostituta o el clérigo maldito
ni la hierática figura de Tutankamon.
La poesía es el miedo de la palabra
del lenguajede esa factoría que es la humanidad
alcohólica en su intacto orgullo
y la psicología transhumando pamplinas
acuerdos y sancionesbloqueos y malicias.
 
La humanidad no es un viejo diablo
no es una tumba ni aspirante a trotamundos
no puede definirse con aprecio o injusticia inmunda.
El canto más escéptico le permite ser viva duda
y como dudacumbre sin culto a la creación
a ser insumisa con la naturaleza
que eyacula sus leyes sin control en pos de la razón.
 
Salimos a la calleapagamos el corazón en las sombras
mojamos suavemente las espinas de los labios
mientras entre las estrellas se oye el más arcaico ygutural placer:
Ser y ser vivo.
 
Palma de Mallorca3 de enero de 1996
 
 
EL VIAJEEL LUGAR
 
(DURANTE LA LECTURA DEL POEMARIO PERO EL VIAJERO QUEHUYEDE M.V.MONTALBAN).
 
El viajero interpreta como desesperación el crujido delmar
en la ruta que le abre el viento hacia la arena
en el escodite del cielo y las estrellas cuando es espejo.
Pero el ruido es la línea del viajedel planeta.
Eso no cambia aunque haya muerte viviendo en su fondo.
 
El hombre es el perfecto estrangulador de los caminos
del dolor de las tinieblas y del rito del sexo.
 
El lugar siempre existe.
Las mochilas se acumulan empíricas
sólidas o en la niebla del anochecer mediterráneo porejemplo.
 
El viajero es un viajecolumna de humo y consumo
billete de embarque en el ascensor y en el prostíbulo.
 
Putasmacarras y VIPS
Asia y Africapervertidas como muchas otras.
El viaje no tiene tiempo de ser
guarda en su maleta el embrión revolucionario
el que asesinar agencias y turoperadores
el que fornicar con el ECU y la nueva gran Europa.
 
En el tiempo el mar sigue esperando un enigma
venganza del huracánhielosalfuego y tierra.
 
El viajero sube al avióncoge un taxi
y se despierta incluído en la oferta.
 
Playa del Arenal Palma de Mallorca23 de enero de 1996
 
 
A DURAS PENAS (SEXO A DISCRECION)
 
Han huído las novelas rosas a la trastienda.
Comemos sexo como si defecáramos mentirosamente.
Bacalao a la carta en TitosCeles Pub e Ipanema
Show Girlspelícula de trágicos sentimientos
de esperanzas de cartón y luminosos
carne para preservativos cerebrales
reprimidillos con premio al video-tontón.
 
No es tremendísimo que le quema al poeta
que le jode las entrañas en las calles
a la luz de las esquinas ocupadas de violaciones
menores cutrerizadosprostitutas y almas proxenetasmutiladas.
 
Es sangrecomo dice Xavier Vellés en su libro
sangre en Mostar
sangre de sueños de amor sin miradas abiertas.
 
Corazón juzgando entre galeríascréditos traidores
en las Bahamas y las carantoñas de Julio Iglesias.
Pero buenoacabemos la cosa
contaminados de Sida si tenemos suerte viviremos a duraspenas.
No es solo sexo el amorni amor del sexo
mohín puteril de ocasiónalejado de tapujos y "calendas".
 
A duras penas besamos a nuestros amantes sin que nos muerdala cosmética.
No es guerra de sexos manipulada tampoco
que eso pudiera calmar los versos
es como el viento cuando golpea sin frío
una muerte antes de bajar la cremallera.
 
Vehículo a ruedasPalmaPlaza España6 de febrerode 1996
 
 
CALLEJONES DE ODIO Y DE ESPERANZA
 
(Dedicado a Ximode la revista "KASTELLO"en Castellónantes de su carta)
 
El dolor es un desierto compartidoextrema soledadazucarada
comedido productor de neurosis en el presente
que en el pasado no se estaciona y siempre acompaña
año por añodel vientre al nicho.
 
El dolor es una causa incomprendida
fijo baremo introspectivo y eterno invierno del corazón;
maldición cautiva en un paquete de odiode insolidaridadextrovertida
financiado hastiadamente como arma de doble filo.
 
Un nuevo nacimiento garantiza una l grima de pasión
un cubil de dicha y la promulsión de nuestros estereotipos.
Después de los primeros chillidos auspiciadospaternalmente
el dolor neutraliza la naturaleza extendida
contaminando de rabia la felicidad más vívida.
 
La esperanza se introduce y es deseo sin límites
como brote de hierba regado por el sol y un cielo azulmarino
cantarina agua que nace de una montaña
músculo en tensiónamoroso claustro de imágenesvariadas.
 
Entre dos categorías estigmatizadas
el miedo existe entre los hombresnáufrago o prófugo
angustia y abulia son su norte
presión que chafa la belleza de la especie
dolor instantáneo nostálgico de un jardín prohibido
donde el reparto de limosnas es una utopía degenerada.
 
 
NO OYEN VUESTRO RUIDO
 
 
Viento de pasión te protege niño.
El mar no duda en frenar la belleza de la inocencia
en ocasiones es loco y satírico.
 
Sátira de robo entre colegasjuego de tardes
arando la conciencia que aplauden los barrotes.
Cerca de ese marmuy cercate exprimes los años
delicuentes de sillones ciclistas
sonrisa pícara y chulesca
sonrisa de cadáver sin amigos.
 
Te nos escapas. Nos atan el informe
os dejan como voceros de los pobres
"pardillos" ilusossolistas del hospicio.
No tengo piedad ya en mis poemas
solo transmitimos un frío mutismo.
Sordossordos estánlos que pueden sanar el medio
sordospodridosencías hincadas en el"pastel"
algas que ni el marpunteado en rojo a las 6 de la tardesoporta.
 
Aires de claustrofobia seleccionan esta simiente
joven estrategia solitaria que como olas en tormenta
se aparcan en la jungla del supermercado
claudicando al mundo antes de expresarle su venganza.
Niño colega. Agua desvahida. Final entre las sobras de unamariposa muerta.
 
S' ArenalPalma de Mallorca26 de febrero de 1996
 
 
CIRCUNSTANCIAS SIN CUADRO
 
(Dedicado a mi último poemario Cuadro deCircunstancias)
 
 
Esto es un bar. Es de nocheno importa ni la cifra del día
ni el día de la semana.
Bebo cerveza por no beberme los mocos
del pensamiento que podrían coagularse y joderme los sueños.
Los pocos sueños que tengo.
 
Estoy impresionado por el cadáver que es mi vaso vacío.
Un modelo Diamond de tragaperras
rasca las tentaciones del último espacio.
Juegopierdo. Juega otropierdenos perdemos.
Winstonmarca registrada Wurlitzersu tabaco gracias.
¡Tú tabaco capullo!
Imagino que fliparía el indisimulable burgués que sepilla un Nobel.
Hago propaganda de mis eructos no emitidos.
 
Están sordos en el barestán cabizbajos
"Coke"007"Picar es un placer".
El placer de estar sentado recordando a mis sintéticoscompañeros
recordando el desconocido recuerdo de la madre que me parió
que es una buena mujer.
¡Madre no hay más que una!
Música... ¡EXTREMODURO!
en el extremo de la barra mármol/mierda
un guiri psiciplasta fuma su juerguita.
Me dice en una carta alguien que es:
"La poesía española no vende!
¡Me cago en Dios!
No es la primera vez que me cago.
BokwskyBaudelaireBarton Finkbaptista
bala perdidablablabla.
Ha pasado un cuarto de hora.
Han pasado varios milenios.
El autobús no pasa:
¡Quiero conocer a Caperucita Roja y matarla por estúpida!
 
Los finales felices estropean los cuentos.
Los finales felices no existen.
Final.
 
7 de marzo de 1996Palma de Mallorcabarra de un barmeditando taciturno.
 
 
PASEANDO UNA DOSIS INUTIL DE NOSTALGIA.
 
 
Una causa eclépticaun talismán podrido en el corazón.
Recuerdos. El fascismo tiene leyes europeas.
La isla es un grado a estribor del infierno.
Maldicionesrubias fornicaciones a precio de saldo
y una bala de labios naranjas entre el mar y Matu....tano.
Territorios cohíbidos. Niños hechos hombres
destierro de simiente gitana
indefenso barrio de humedad piedra
Sa peña y descarga. La frente no encaja
no cuentano se cierra.
EivissamemoriaBalearesvergüenzadesastrosa
indecencia por almas quemando cigarros de hierba.
Los rumboscaminos sin fondo aquejados de poetas
clave en swingblues y 45 temas.
Amigossumos de infartos y trompetas.
Alcoholconsejero de la música cenicienta prostituciónsin reglas.
Abandonados en islas de vidrios
quemados por el destape de la naturaleza.
besosmuchas cenizas que se hacen rumbo
un crudo invierno para el negocio
una sonrisa estimulante.
Sube y baja el avión.
Recuerdossoledadun amor coyuntural.
¿Quién se vendió al diablo?
¿Cuántas veces de la nariz cae hiedra?
Nome digais que no teneis lengua.
La cordura os la prestan digitalmente.
No digamos más cosas
Ibiza o la jodida mierda del sistema.
 
Todo un camino
la música nos delata cómplices.
La risa se enorgullece otra vez cínica.
El recuerdo es peor que los deseos.
 
Es una ilusión momentánea y efímera
una nube de lluvia mal parida.
¡Música y diversiónalcohol sin permiso!
 
En la noche no importa como está la puerta.
 
Eivissa16 de marzo de 1996
Hoy es mi santomañaana es la tumba de mi presente ydel tuyo también.
 
 
MAULLIDOS SIN TRISTEZA Y CON CERVEZA (Intimandopor ahí)
 
 
Una urgencia de nuevo entre las cejas.
Es como un peso irresistible. Un escozor de la naturaleza.
Escribircrearcrispación existencial
natural ventaja que no ocupa al ciudadano medio
ni al medio floklore del barrio.
 
Nacer en comunidadcacho a cacho las conversaciones
las lágrimas y el asfalto fósil de un moco de niño.
La ingenuidad se aprisiona lasciva en la palidez sin preciode folio
del comunicado infame del anochecer de la primavera.
 
Vereisbesos se dan muchísimos
sin pensar la mayoríacotizados en el amor depende delvideo club o la fantasía.
 
Escribir es casi un estado de voluntad
del cual se aprovecha todo como del cerdo.
Surgesucede y se estimula grave
se busca un cambio onírico en el abstracto mundo
pues todo cambiocomo adivinó Pessoaes mental.
 
Se busca en el límite del papel
observando el pozo de cerámica donde fundimos cáncer ynicotina
el claustro colorido de la penumbra
la sombra mema de la humanidad;
se taladra una propuesta sin acción.
 
Más relajado el sfinter emocional
el poema cunde en este caso de sopa de letras.
 
Buscar jorobadamente un mensajela canción del verano
y la putadita del taxista que baja antes la bandera.
Queremos ser trascendentales y nos es natural la pamplina.
¡Qué el diablo se vista de blues!
¡Qué los amigos soporifen los versos en los baresborrachos de pasión un ratito!
 
Se inició el viaje ya lejos de una triste mano de cerveza
que era escépticacautivapero sonriente.
Vivimos tiempos de abulia
en un escenario no preocupante sino patético.
La cerveza que pensaba real blues y rock...
 
Amigos hermanos humanoshermanos de la historiasaludhuellas sin plazo
a estas horas seguro que...
 
Escribir para el privilegio de unos pocos bardos
con los labios en el pulgara 100 por hora
pordiosero de razonestiempos y palabras.
Garabatos y circunstanciasmaullidos de un proscritoideario
que ya es lunar en la piel de tus ojos.
 
11/18 de abril de 1996. Palma de MallorcaBarcelonaPalma
 
 
EL CUENTO DEL BORRACHO
 
 
El cuento del borracho es el canto del caldo etílicosublimado.
Se despierta arruga entre arrugas de tela.
Desayuna con soledad diamantina
atardece en la angustiaen la cárcel de su sombra.
Crónico aparato humano sobre el culo de vidrio
en una barra de la que es mendigo de amor
en la cuadra que es el vómito de las horas
la nostalgia comprimidala nostalgia inmolada.
 
La angustia del borracho es un soneto de cartas marcadas
se repite la barajase pierde la partida no se stremece niun tejido de la manada urbana.
Un reloj a prueba de bombasuna crónica de uñas mordidas
esperanzas castradasromántico beso a la Luna
a la palabra que suele ser su amada.
 
La palabra es el deseo de una expresión tartamuda
ciega culebra que se siente bastarda.
 
El cuento del borracho camina sin exorcismo probable.
El borracho se bebe el mundotose apoyado en la pared
bailando sin música al lado de un container y entre elcelo de los gastos.
Vuelve a ser arruga de pensión barata que es su vida.
 
Pero se siente tan cerca su aliento
se cubre las espaldas uno
y sin embargo se palpa un hedor estético.
 
Dicen las cenizas y las máquinas que nacemos borrachos derazón
y que cuando salvamos los obstáculos
se nos prohíbe el último trago.
El cuento del borracho es mejor
no es ni triste ni bello.
Es la calma vagabunda que hace de unas cuantas conciencias
la canción o el canto de un especial misterio.
 
27 de abril de 1996
 
 
LUMPEN DE ABURRIDOS
 
 
Los más brillantes poemas escritos por eruditos.
Crónicas críticas de consagrados mastodontes
prólogos magnificientes que edita el aristocrático saber.
Poesía¿Dónde vas?
 
El poemacariciavalle fecundado de auroras
y voz probablemente de la vida a la muerte
del sinfín de ríos de estiércol
de venas pinchadasmujeres apaleadas
introvertidas depresiones enfermas.
Las más bellas frases de ideas y caras blancas
insinuosas tertulias de radio y ojeras cocaiónomanas.
Un lumpen de aburridos nos persigue
traza un sendero consumible de arte
un puticlub errante nadeando su nada.
Hay poetas que tienen la "boca llena"
y flores con los pétalos sangrando saliva
plantados en charcos donde las ratas y la herrumbremeditan.
 
Meditan sobre la esquizofrenia
y el efecto de las radiaciones a ritmo de la mierda mástierna.
Poesíabirria escenificada
polvoriento desierto donde el sol se muere.
¿Quién te entierra un poco más cada día??
¿Cuál es el esfuerzo que hay que hacer para noamedrentarse?
 
A la luz de una mueca jóvenes smokinados
esperan que el semáforo cambie cromáticamente.
Cambie como cromo de poco lujo
arrancado al paraíso cifrado en letras bancarias.
 
Las más desalambradas estrofas son una encrucijada
un robo y una joven que dejó su alma en la peluquería
o la amiga desenganchada de su país
cuidando la prole graciosa que promiscuamente los padres leenfocan.
 
Menos mal que aún tenemos premiados escritores
hermosas obras que el lumen de aburridos acuña.
 
Poesía busca poeta que la chulee
y cambie los fósiles de un gusano en la lápida
por un poquito de aire contaminado
aunque sea cohibidonada valientefuera de escena.
 
2 de mayo de 1996
 
 
EL RITMO DEL AMOR
 
 
Vamos muy acelerados por los labios de la rutina
y no hay tiempo para una pausa después del resentimientoen el amor.
 
El amormayeústica libación de lo oscuro
del prohibido sabor
a agua estancadacanal sucioverdugo menopáusico
doliente juego filosófico del amante y del amado.
 
El ritmo del amorsuspiro y extroversión
mirada irracionalcosquilleo de la cultura
ajeno al discurso cultivado de la ignorancia
entre melodías trémulasjardines parsimoniosos
y mezquinas danzas de sombras y soledades
en los que la angustia reina más de un día.
 
Sorpresa y jornadas en los umbrales del imsomnio
ceños fruncidos de arrugas y entrecejos
pasamos enclaustrados en la alienación social
como un fugaz taller de consumidores proscritos de la vida
competidores de un sueñouna mirada y un suceso pasado.
Pedagógicamente castigados en un cruce de cables
sistemáticamente prendidos como pinks de formas.
 
El amor busca sus huellas y se emula glorioso
mir ndose en su entierro como el "estudiantecastellano"
de furor como melodía nítida
más bienabstracta nube impávida.
 
Palma de Mallorca14/16 de mayo de 1996
 
 
BRUMOSO SILENCIO
 
 
El silencio del ruido. Brumosa niebla infectada de agobio
abulia desoída que hace infectar las barriadas.
La comunicación es un arrugado pergamino
retroalimento de angustia.
 
La población sufrela calle es una cabronada espectante
no cuentacalla y absorbe la escena cotidiana.
El tiempo ya es un baúl en que ya marchitan los sueños
cualquiera que fuese su estereotipo.
 
Hoy un sueño se fabrica en stereo y se escucha en dual
pero siempre existe entre las ventanaslas antenas y losbalcones un tácito acuerdo
que no pronuncia a gritos la desesperación
pero entre sus cimientosen silencionace el ruido deldesencanto
del cual enfermizo convertido en muerte
la última causa que hace rebelde al paleto.
 
Es hermosa la crueldad de las cosas
y ruidoso el perfil de la realidad cansina.
Nunca mereció la cobardía
y sin embargo hemos asumido su cultura
silencio que carcome los pútridos refugios contra elmiedo
silencio del ruidosilencio que camina.
 
21 de mayo de 1996
Sin Paul Simon y Art Garfunkel



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